Vinte e três

Eu já estava deitado sobre aquela cama havia vinte e três horas ininterruptas. Não levantei uma vez sequer - quando sentia sede, já havia uma garrafa com água ao meu lado. Eu não tinha motivação para sentir o mínimo resquício de desejo em levantar e ver o sol raiar novamente. Nada mais fazia sentido.
Eu nunca imaginei que eu pudesse sentir essa sensação. Mórbida sensação, uma doença rápida demais para a compreensão de cientistas, que vai corroendo seu emocional em poucos minutos. E ali estava eu, agonizando morosamente junto ao desespero. O meu lento desespero.
Mas eu, talvez, fosse capaz de suportar. Afinal, o amor era a única coisa realmente viva que corria dentro de mim. E vinte e três horas não era exatamente nada, comparado ao que eu esperaria por ela.